La fría lluvia de Montmartre

La lluvia caía tan intensamente sobre París que las empinadas calles de Montmartre se habían convertido en caudalosos riachuelos que transportaban la mugre de los bohemios a la gente de la alta sociedad ,hasta las ratas se habían escondido de tal aguacero ,aunque las prostitutas se mantenían firmes en aquella calle ,bajo el fuerte temporal y el afilado frío que les traspasaba las pequeñas telas que utilizaban como vestido. No todas podían permitirse resguardarse de aquella tormenta , pues entraban en conflicto por los territorios y eso era lo último que querían ,más peleas en plena calle. Zazie , no podía gozar de cobijo , ya que invadía el dominio de una de sus “compañeras”, así que tenía que conformarse en aguantar bajo la lluvia , la cual estaba empezando a convertirse en dagas que se incrustaban en su pálida piel. Todas en aquel barrio tenían un seudónimo , ya que querían preservar algo tan íntimo como era su nombre .La pálida piel de Zazie daba nombre a su seudónimo Coco , como el color de dicho fruto o bien por la delicadeza de sus movimientos , como los de la joven modista que había saltado a la fama , Coco Chanel.

Coco , estaba a la espera de algún cliente que pudiera cubrir el alquiler de una insignificante buhardilla que compartía con Juliette , una joven camarera que trabajaba en un típico bistró parisino , donde servían los mejores cafés de la capital. En este humilde recinto , llegaba gente de diferente talante , desde la más sofisticada señorita hasta el más soez de los seres.

Juliette y Zazie , no se veían apenas , pues mientras una era criatura noctámbula , la otra lo era diurna. Juliette veía abrirse el barrio bohemio de Montmartre con los primeros rayos de sol ; se dirigía hacia su lugar de trabajo con una vieja bicicleta de segunda mano que adquirió en los puestos de antiguallas ;vestía un coqueto delantal y su mejor sonrisa , y se disponía a servir a la camarilla de clientes habituales que gozaban de ese ambiente alternativo y desenfadado que caracterizaba este lugar .

Montmartre , se distinguía por ser el corazón artístico de París , sin este , París no sería el mismo , al igual que un pintor sin su pincel o como un escritor sin su pluma . Juliette disfrutaba de este barrio , donde era habitual encontrar al joven violinista que se situaba en la esquina de la place du Tertre ; alegraba los oídos no muy exigentes de los deambulantes de la ciudad , que arrojaban unas cuantas monedas a un elegante sombrero de copa , que él había dispuesto a sus pies . Al lado del joven violinista , se divisaba un hombre de apariencia senil pero de espíritu joven que recitaba con mucho empeño , unos cuantos poemas fruto de sus pasadas experiencias . Esta pintoresca atmósfera distaba mucho del centro de París , donde se encontraban las famosas boutiques llenas de parisinas ansiosas por ir a la moda , barberías colmadas de hombres que querían asear su aspecto y pintores que pintaban una ciudad preciosa como era aquella .

Mientras Juliette exprimía todo esto al máximo , Zazie podía sentir el amargo Montmartre del que ella , ya formaba parte . Las calles se llenaban de borrachos , metidos en este oficio para soportar el frío clima de la ciudad , en todas las esquinas , se encontraban señoritas de compañía , que vendían su cuerpo y en cierto modo su alma , por unas tristes monedas con las que sobrevivían en este desgraciado mundo . Entre ellas , encontramos a Coco , allí , con la mirada perdida otra noche más , esperando a algún varón necesitado de placer carnal y con el bolsillo tan lleno , como para estar dispuesto a pagar por dicho placer .Pero esa noche , los planes de Coco , iban a ser distintos pues un hombre de no muy entrada edad se acercaba hacia ella con un paso ligero , y con una ajada maleta en su mano . Aquel hombre se dispuso a hablar :

-Buenas noches señorita ¿No hace una noche espléndida?

Ella muy extrañada por sus palabras contestó:

-Si a ti te lo parece .

Él algo sobresaltado replicó:

-¿Es que es usted ciega?La noche es perfecta.

-Hace tiempo que dejé de ver este lugar como lugar , quiero decir como espacio en sí , ahora es simplemente una condena para mí , aquí me paso las amargas noches.

-¿Cómo amargas? A mí me parece la más dulce de las noches .

-Mira , no tengo tiempo para tonterías .Si ha venido aquí , entiendo que eres como uno de esos pobres desgraciados , que vienen aquí a por un poco de eso.

-¿Un poco de eso?

-Mi paciencia se ha agotado .Estoy trabajando .Lárgate.

Él muy ofendido dijo :

-Señorita , soy pintor .He venido a este lugar , a pintar sus calles y sus gentes .

-Ah , uno de esos que os hacéis llamar artistas , pero en realidad sois más pobres que las ratas.

-Puede que ande escaso en bienes materiales , pero no en espíritu créeme .¿Y qué hay de ti? ¿Eres una de esas mujeres de compañía?

-Si , ese es mi oficio.

Estuvieron charlando toda la noche , fueron transparentes el uno con el otro a pesar de acabar de conocerse .Pero esa es la magia de París , dónde todas las personas que van sin rumbo , pueden encontrarlo en una milésima de segundo.

Zazie , llegó a casa algo aturdida .¿Es posible que se hubiera enamorado de un pintor? Esto le atormentaba , su oficio no le permitía tal lujo como era el amor. Mientras Zazie intentaba dormir , Juliette , se disponía a seguir con su rutina .Ese día entre todo el alboroto de la cafetería , divisó una pareja de no muy entrada edad . Una mujer con un aire enigmático , miraba indecisa la carta de los postres , mientras con los dedos de sus peculiares manos , se acariciaba las puntas de sus no muy largos cabellos , el hombre que había junto a ella ,sin embargo , tenía un aire más relajado e informal , que se desempañaba bruscamente los cristales de sus elegantes gafas.

-Bueno , después de haber ojeado y reojeado la carta de los postres , ¿Por cual te decantarás?

-Supongo que unas natillas .Soy de talante sofisticado pero de elecciones simples.

-Si , bueno yo pensaba que pedirías algo más exquisito , pero no todos los que chiflan son arrieros .

-Oh Dios , algún día vas a matarme con tanto refrán , vas a parecerte a Sancho Panza .

-Vaya , veo que quieres entrar en campo de tinta y papel .

Esta escena trasladó a Juliette a las tardes hablando de libros y literatura con un escritor del que aún estaba enamorada , recordó las largas conversaciones y profundas preguntas que él le formulaba , pues los escritores son unos curiosos , son mentes inquietas , que no viven la vida real , sino en su mundo paralelo dónde las palabras son sus más fieles amigas.

Cuando Juliette volvió a casa , encontró a un individuo desconocido que le dijo que estaba a la espera de la señorita Zazie .Ella asombrada , pues ningún hombre había intentado acceder al frágil corazón de la muchacha , le hizo saber a Zazie , quien la aguardaba . Zazie se acicaló tanto , que parecía una frágil muñeca de porcelana : Su pelo tan oscuro como la noche , lo llevaba suelto , libre , su tez pálida se veía adornada por dos pinceladas verdosas como ojos , lucía un vestido color turquesa que hacía resaltar su porte y en su mano derecha , llevaba un viejo reloj , pues el tiempo es el bien más valioso se decía a si misma.

Una vez los dos reunidos , esta última afirmación dejó de cobrar sentido , ya que el tiempo se le escapaba de las manos estando junto al pintor . Pasearon por todo París , él agarrándola de la cintura y ella dejándose agarrar , era una escena tan dulce , que parecía que se hubieran escapado de una película francesa de amor. El pintor , la llevó a un diminuto estudio que había alquilado para efectuar sus obras. Allí le propuso la idea de pintarla , ella tras titubear un poco , accedió. Él , la miraba con tal dulzura , que hacía que la pálida piel de Zazie se erizara . Al finalizar el retrato, se lo regaló a Zazie , quería que cada vez que mirará el cuadro , recordará aquella tarde con tanto aprecio , que un escalofrío le recorriese su delgado cuerpo.

-Supongo que te vas.

-Estaría engañando a mi ser si no lo hiciera , ya sabes que no puedo permanecer demasiado tiempo en un lugar , caería en la más terrible de las pesadillas , la rutina.

-¿Qué hay de malo en la rutina? Yo me he enamorado de ti.

-La rutina , mata al artista . ¿Comprendes?Yo también me he enamorado de ti Zazie , pero no puedo detenerme , mi amor por la pintura , es el amor más grande que he sentido nunca .Debo seguir , viajar , pintar , mostrarle al mundo que la pintura es la forma de mostrar una realidad plasmada en una imagen .

-Lo comprendo. Buen viaje Pablo.

Esto , la mató , la dejó rota , sin palabras , con la voz quebrada . Un amargo silencio inundó la calle , ella se encontraba con el cuadro en su mano , al borde del sollozo y con tal mal cuerpo que había decidido escribir sus penas , encontró la vía de escape , las palabras ; a través de éstas , expresaba el dolor y la angustia que ella sentía , comprendió que él no volvería , pero tenía algo mejor , una parte de él , su pintura , colgada en la triste pared de la buhardilla que se caía a pedazos por momentos.

Y así Zazie continuó su vida La vida no se para por nada ni por nadie . . La verdad es que nunca volvió a enamorarse , para ella , no hubo nadie como Pablo . Es curioso cuando Juliette le decía que ésto era París, donde los finales tristes son imposibles , y ella siempre le contestaba que esto era la vida real y que la realidad atrapa a todos . Pero algo de razón tenía Juliette , pues Zazie no tuvo un final triste , más bien fue nostálgico , ella era feliz mirando su retrato y así en cierto modo recordaba a su amado, , pero a veces la nostalgia se apoderaba de ella y el llanto salía a la luz.

Como cada noche ,Coco,regresaba a su lugar ,esa noche volvia a llover intensamente ,como aquella noche, sus pensamientos y sentimientos volaron una vez más a aquellos s momentos .De repente perdió el equilibrio,se agarró fuertemente a la farola , algo se había enredado en sus afilados tacones.¿, qué era aquello?,un periódico mojado .Se agachó para deshacerse de él, y entonces lo vió ,era él ,Pablo ,decían de él que era un genio,

Le pareció entrever entre la tinta y pintura borrosa por el agua que el retrato era ella ,¡ella misma ¡,con aquella sonrisa ,que ella le regaló aquel dia en que fue tan feliz, y lo era de nuevo.

Gema Doménech

1r Batxillerat